Complain

Se quejan de amor,
de vicio,
de incertidumbres
y de olvido.

Se quejan del mar,
de las olas,
de la arena que queda entre tus dedos
y de los acantilados de tus curvas.

Se quejan del canto de tus pestañas,
del resquemor de tus caderas,
de las lágrimas dulces
y de los dibujos pintados en tu espada.

Se quejan de tus ojos,
de tus pecas,
de la sangre de tus venas,
y también de tus despojos.

Se quejan de locura,
de desfase,
de tiranía
y de amarre.

Se quejan de todo y de todos,
de nada y de nadie.
De amor y de odio,
de ser tan cobardes.

Se quejan de amor y tristeza,
de parches y costuras,
de segundos enhebrados
en melancólicas agujas.

Se quejan de vida y de muerte,
de tentar a la suerte.
De entregar su alma
a la poesía y a la música.

¿Y sabéis qué? Que se quejen, 

que la silueta y la palabra del pecado 

ha sido creada expresamente para mi.

Me han tachado de depresiva,

de infeliz,

de quebradora de sueños,

de destrozar ilusiones

y de vivir en la melancolía.

Se me ha prohibido llorar,

y también recordar.

Se me ha prohibido esperarte,

y dejar de soñar.

Se me ha prohibido bailar sin pareja,

y nadar de lleno en alcohol.

Se me ha prohibido contar estrellas

y no contar con el sol.